“— Um, dois, três indiozinhos, quatro, cinco, seis indiozinhos, sete, oito, nove indiozinhos, dez no pequeno bote. 

— Meu Deus amor, fica quieta.

— Canto tão mal assim?

— Não, mas olha o que está cantando.

— Cultura, uai.

— Cultura infantil.

— Eu sou criança.

— Mas que criança gostosa você é.

— Amor…

— Tô mentindo?

— Sim… Eu tô gorda.

— Onde que tu tá gorda mulher?

— Na barriga, idiota.

— Gostosa.

— Cego

— Tu poderia tá gorda, ter uma perna só, ser careca e mesmo assim eu me apaixonaria.

— E se eu fosse banguela?

— Também.

— E se eu fosse homem?

— Aí não.

Ela ri. — Bobo.

— Sou mesmo.

— Admitiu, as pessoas sempre admitem a verdade.

— Gostosa.

— Já disse que não sou.

— Quanto tempo você vai demorar para admitir a verdade?

— Mas não é verdade.

— Tá bom, gordinha.

Ela faz bico. — Acha mesmo que tô gorda?

— Você tá gostosa.

Ela sorri. — Imbecil.

— Não sou.

— É o que então?

— Imbeseu.”